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En un jardin précis.



C’est l’instant ;
hier, sapin brumeux à la pointe de la plume ;
trilles aujourd’hui, piquetés par les touches.
Le jardin précis, si présent qu’il m’échappe,
foisonne de lumière, de moments,
de fleurs enlacés ;
j’en suis la dérive au fil des ans.
Pourtant,
il se résume à quelques phrases
jetées sur une page, un jour.
Tous ces jours entiers contenus
dans la lampe magique filée des mots
retrouvent en un frôlement de lecture,
le parfum envolé, à l’ombre de la haie,
d’une première caresse rougissante ;
le ciel, l’herbe verte oscillent, emportés
par l’enivrant mouvement de la balançoire,
sous, l’été, le pommier ;
Ne demeure que de lui,
le nom comme une graine,
le germe littéral
d’un arbre personnel
fait de lettres,
de vent et de feuilles improbables,
tel un puzzle mouvant ou le fond d’un cours d’eau,
aussi évocateur qu’impossible à décrire. Par les mots,
je remonte l’allée perdue du jardin ou du temps,
où la dernière heure passée se fond déjà,
en suivant alignés, les petits cailloux écrits,
confondus à ceux brillants
sous le soleil, crissant sous les pas.
Le clavier qui crépite.

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