Recommander ce site

Accueil
L'auteur
Les textes
Le blog
Contact

 
Pâle lumière.


La lumière est pâle
dans la chambre bleue.
Allongé sur le lit,
Je marche dans une autre vie,
une vie passée
et pourtant présente.
Je marche sous la pluie,
immobile, à l’abri,
dans une rue lointaine,
loin de plusieurs années
de ce village perdu
où je songe à l’automne.

L’ombre de ma main
sur la feuille blanche
s’est perdue dans les ombres
que révèle le passé,
passé composé
d’instants rattrapés.
Je regarde la neige
A deux pas de la mer
avec des yeux d’enfant
d’enfant que je ne suis plus,
dans ce village perdu
en plein cœur de juillet.

Les craquements du bois
dans la cheminée,
je ne les entend pas.
J’écoute dans un jardin
les chants silencieux
d’oiseaux disparus.
Je vois des fleurs naissantes,
qu’importe qu’il soit l’hiver,
sans me douter jamais
que je les verrais encore
dans ce village perdu
à des années de là.

La lumière est pâle…
L’ombre de ma main…
Le craquement du bois…

Des mots, des images
Où les jours se mêlent ;
Sur la feuille blanche
S’emmêlent les saisons.

retour en haut de page


   
Textes et illustrations protégés par le droit d'auteur.